TERTULIA DE ESCRITORES

Nacido un 28 de noviembre de 1956, en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires (Argentina), su actual lugar de residencia. Luego de un prolongado paréntesis, retoma su pasión por la escritura a mediados del año 2004. Colabora con: ALMIAR Margen Cero (España), Alma de Luciérnaga (Israel), Resonancias Org. (franco-argentina),  Herederos del Caos (USA) Azul Arte (Inglaterra), Uchronicles de Giampietro Stocco (Italia). Reconocimientos: 2005 Segundo Premio, en la Asociación de Arte y Cultura de Merlo (República Argentina) con “Noche de bruma y silencio” 2009 “Los visitantes de Marte” obtiene Mención de Honor en el Premio "Andrómeda" de Ficción Especulativa (España) 2010 “Pleamar” Primer Puesto en el Concurso de Narrativa Sin Fronteras de Letras Kiltras (México D.F.) http://elblogdelescarabajo.blogspot.com.ar Los tiempos cambian, casi nunca para bien. En otras épocas el detective privado tenía un aura de solitaria integridad lidiando con una s

CARTA DESDE EL FRENTE Peña Citores, 9 febrero de 1938 Querida Manuela: Escribo estas líneas sin la certeza de que podrás leerlas, y en el caso de que lleguen a tus manos, cuando las leas, no sé dónde estaré. Primero quiero que me perdones la tardanza en contestar a tu última misiva. Sabes las dificultades que supone enviar cartas desde el lugar en el que me encuentro. Llegar hasta esta posición en la montaña es complicado, mis camaradas del Batallón Alpino suben cada dos semanas a traernos suministros, y de paso el correo recibido en Cercedilla. Los escasos alimentos apenas llegan para reponer las fuerzas que el frío y la desesperación nos quitan y las cartas son un breve alivio a la soledad que estas cumbres nos regalan. En las gélidas noches de guardia me refugio en el recuerdo de tus abrazos, en la visión de tu sonrisa y en el sonido de tu cálida y cantarina voz. Rememoro los días junto a ti paseando a la orilla del río que riega los campos labrados por tus pa

http://www.cineycriticasmarcianas.com Mientras, Azarías arriba, mascaba salivilla y reía bobamente al cielo, a la nada, milana bonita, milana bonita, repetía mecánicamente.  -Miguel Delibes, Los santos inocentes. Brutal, seco, sorprendente y descorazonador drama rural que convulsionó la historia de la cinematografía española en el año 1984. A finales del mes de mayo de ese mismo año, saltaba la noticia en todos los medios de comunicación de España, en la que se comunicaba que Alfredo Landa y Francisco Rabal habían obtenido exequo el galardón a la mejor interpretación masculina en el Festival Internacional de Cine de Cannes. Su trabajo en Los santos inocentes interpretando a Paco el bajo y Azarías se imponía a actores de la talla de Marcello Mastroianni, Michael York o Anthony Hopkins. Cuando Paco Rabal subió a recoger su parte del premio, inmortalizó entre susurros su mítica frase por la que es recordada la película, "milana bonita, milana bonita".

Antonio Portillo Casado nace en Jaén en 1963. Opositó a funcionario. Tiene estudios en Seguridad, Derecho, y Geografía e Historia. Es miembro de la Asociación Colegial de Escritores de España y de la Asociación de Escritores de Madrid.  Antologías en las que aparecen sus poemas: Antología de III Encuentro Internacional de Poesía “Ciudad de Úbeda” Antología Poética de la Asociación y Grupo Literario La Platea Antología Poética del I Encuentro Nacional de poetas “En un lugar de La Mancha” Poemarios: AMANECE COPO A COPO, 2015 – ED. Bubok Publishing SINGLADURAS, 2016 – Ed. Asociación de Escritores de Madrid ESPAÑA Y CATALUNYA El Sol alumbra. Un lunar de su seda quiere apagarlo. La peca luce, la madre estrella brilla, ambas conviven. Antonio Portillo Casado Alcalá de Henares MADRID

LA SANADORA (versión extendida) (*)  Este relato se basa en uno mucho más corto que presenté al concurso "Panacea" de relato breve de la Facultad de Farmacia de la UCM.        Noto sus desconfiadas miradas sobre mí. Sé que desde hace tiempo todos me temen. Cuando pasan a mi lado muchos se persignan y se encomiendan al mismo dios que les niega el pan y la salud, algunos incluso escupen a mis pies. Sin embargo cuando enferman recurren a mí; ni sus plegarias ni su dios son tan efectivos como mis pociones.    Me gusta vivir sola, en mi aislada cabaña del bosque, rodeada de vegetación, acompañada por los trinos de los pájaros y el cantar del arroyo que discurre cerca de mi morada.     Me gusta dormir con el olor del  espliego  en mi almohada,  con el arrullo de las hojas de los árboles que, mecidas por el viento, interpretan una melodía relajante y envolvente. Me gusta despertar con el canto del herrerillo y con el tamborileo del pájaro carpintero, in

Eran tiempos que mejor no recordar, pero la memoria es algo inmanejable, entonces cada tanto volvían a mí imágenes no deseadas, fue así durante largos años, hasta que logré desterrarlas y así fue, hasta hoy, hasta que volví a verla en la calle, como antes, con mariposas amarillas que anunciaban su llegada, como si fuera Primavera y no lo era; era Otoño, árboles de hojas secas cayendo ante la menor brisa, cielos grises y ella; ella rodeada de sus mariposas de dolor, peleada a muerte con el tiempo, no aceptándolo, armando su propio mundo, el mismo que una vez le quitara lo amado, carne de su carne. Por ese entonces, ella aparecía en el lugar menos pensado; en una calle oscura, en una calle concurrida, en un cementerio solitario y hasta en un teatro o fiesta dónde concurrían los que nunca se enteraban de nada, los que vivían otro mundo, lejano, felizmente ignorante de lo por ella sufrido; incluso yo, que no sabía ni me interesaba de su dolor y menos de un dolor que acompañaban m