MIS BOLSILLOS/Fernando Daniel Granado

-




MIS BOLSILLOS  

   
La mente tiene mil recovecos,
extraños bolsillos para guardar miedos,
anécdotas olvidadas, cachivaches…
los sueños y cada uno de los recuerdos.

Saco a pasear todo lo que se mueve,
todo lo que rebosa
de los escondites repletos:

Unos viejos mocasines desgastados del camino,
rozados por el barro, siempre manchados
de desalientos, como su húmedo destino.

Un dolor hiriente en las caderas,
y en el alma un permanente descosido
en cada curva de la vida, un roto,
un ovillo maltrecho, que va soltando hilos.

Una foto dañada de mi madre,
un bolígrafo que casi ya no pinta,
una sombra ominosa,
que me cerca entre mis fuegos.
¡Veo cada cosa cuando me miro al espejo…!
Una ojera que noche tras noche
es más larga y se escapa del rostro,
y se nutre del insomnio en que te bebo.


Un tropel de nubes que ocultan los quejidos…
Un suave resplandor, un rayo de caricias
una ternura que constante está al acecho.

Un papel con direcciones para
 ir a hacía cualquier lado,
para descubrir algo nuevo.

Un grito, una paloma, una flor
el perfume de tus pechos…

Un papel arrugado, y en él, un emborronado poema
que entre nenúfares blancos y amarillos
cercados de silencios se quedó allí preso.

El periódico de hace años
me trae ácidos sucesos,
de tiempos oscuros,
cuando la libertad no brillaba en nuestras vidas
y se manchaban de joven sangre
nuestras viejas ropas y nuestros reflejos.

Aquellos tiempos del horror
que creía ya muertos…sabores amargos…
y en la conciencia, aterida, un viejo cuervo.

Un cigarrillo de indolencias,
apurado con exceso.
un enjambre de pulsiones
envolviendo sentimientos.
Una a vieja camisa que suspira,
jazmines, aromas del ayer
un perdido número de teléfono.

Un asalto de boxeo
golpes bajos de la historia,
un humor distante en los deseos.

Un temblor inusitado,
el historial de mis fracasos…
un antiguo catecismo
que amenaza con infiernos.

Un intento de rozar tus labios,
un silbido, susurros enamorados,
el esperado anuncio del cartero.

Me tropiezo con un silencio, una quietud soñada
con acre sabor a nada
que queda colgado
en el fondo de la garganta
Cuando deje de salir un verso.

si sigo rebuscando…
alomejor hasta me encuentro.

Sé que no soportas el desorden,
y no quiero perderme tu saludo,
el sabor de tus caricias,
ni la dulzura de tus besos.

será mejor que recoja
toda esta chatarra de sentimientos.

FERNANDO DANIEL GRANADO




El autor nació en Madrid en 1.956. Estudió Teología en el instituto Teológico San Dámaso y en la Universidad Pontifica de Comillas, ambos en Madrid.
Autor del libro de Poemas “Memoria de los días” publicado en 2.016, ha colaborado en la revista “Altavoz cultural” en Abril 2.017 y en la “Antología Poética Olga Puente” publicada por Editorial VIVE LIBRO en Mayo del 2.017

Comentarios

Publicar un comentario

Si eres tan amable, deja tu comentario.

Entradas populares de este blog

EL GUSANO Y LA MARIPOSA/Ana Palacios

-
Imagen
¿Desde cuándo escribes? Solo puedo responder que ya desde niña disfrutaba escribiendo, aunque fue en mi juventud cuando tenía más cosas para contar (mi primera etapa).  He escrito dos sencillos libros uno, de tipo reflexivo, titulado “Más allá de las palabras” y otro “Las vivencias de Sol y Luna” (mis dos gatitos adoptados) con la finalidad de promover las adopciones y ayudar a las personas que en grupo o en solitario emprenden la noble tarea de proteger a los animales ¿Por qué escribes? Y lo único que se me ocurre decir es que escribo porque disfruto escribiendo, porque me gusta compartir lo que llevo dentro y porque en la mayoría de mis escritos regalo un mensaje o reflexión, algo de lo que, desde mi punto de vista, anda muy necesitada nuestra sociedad.   EL GUSANO Y LA MARIPOSA      anapalaciosv.es          Hervé era una insignificante larva de gusano que vivía en un lugar cualquiera, de no importa qué país.          Era feliz con su vida. Tenía
TERTULIA DE ESCRITORES

LLUEVE/Carmen Urbieta

-
Imagen
Llueve. Sigue lloviendo acorde, impenitentemente...  Gotas caídas del cielo plomizo suaves, acordes... impenitentes. Creía haber sepultado la ternura bajo los rayos del sol. Y ésta sale a mi encuentro nuevamente manchando mis cristales... Descorro el lienzo de mis nostalgias y veo las rosas sobre el césped; contra la tierra mojada. Es el momento de los recuentos. El haz y el envés de la hoja del arce. La sonrisa aflora. Viene con la brisa dulce de un día de marzo. La mar esparce impetuosa su espuma por la bahía. El olor a salitre encharca tu piel y tu pelo. Reflejo de ti mismo, te pones presuroso los vaqueros y corres al encuentro de las olas, bajo la árida luz de la mañana. Llueve. Tus verdes botas de goma ya están preparadas. El anorak blanco con capucha espera ser descolgado de la percha. Y mientras, llueve... Aunque aquí dentro todo sigue igual... que cuando no llueve. Pero llueve, llueve, llueve... Con suavidad acorde, impenitente... caritativa casi. Llueve y
TERTULIA DE ESCRITORES

SILENCIO/Carmen Urbieta

-
Imagen
Silencio. Sólo los árboles mueven sus ramas expulsando aquéllas que amarillean. El suelo se reviste de un tapiz ocre. Huele a humedad. Una humedad penetrante y muda... Silencio. Los días derraman su cáliz en el hastío de las tardes tediosas,interminables... A las seis y media ya se han encendido las lámparas del suburbio Y con la noche recién estrenada llega el silencio... solamente roto por ese fino transcurrir de las gotas de agua que, indecorosas, relumbran en las farolas de la avenida; en las tejas de las techumbres y en la paciente espera de las plantas. Silencio. Nada es lo que parece. No son más que las seis y media en punto de la tarde. Hace dos meses aún chapoteábamos en la playa; a plena lux del sol, y sin embargo ahora... Silencio. Luces que se encienden dentro de las casas, troncos que se queman en la chimenea, atmósfera aquietada por la naturaleza... Silencio. Mucho silencio. Carmen Urbieta MADRID Es Licenciada en Ciencias de
TERTULIA DE ESCRITORES